(no subject)

[a7sharp9]

Вернулся с четырехдневного пребывания на холме меж Белых Гор; понял, что классическую идею творческого отпуска (ну, пальмы, балкон, бойкие глаза и самопишущее перо) не понимаю категорически. Определенно, творить надо в сыром подвале. Все, что мне там хотелось - вставать поздно, завтракать еще позже, ходить в затрапезной уютной кофте, читать те книги, которые уже читал (надчитанная Theory Of Clouds не вышла даже из сумки), и говорить с теми людьми, которым ничего не должен доказывать. Более того, сложно (хотя и очень хочется) представить, что естественный ход времени (а, да какой уж он там естественный) изменил бы что-то через еще неделю, месяц. К весне разве.

Хорошо еще, суматоха сборов и трехчасовое пребывание за рулем колесного кессона предотвратили как-то вскипание азота (не кислорода ради). Так что просто болтаюсь на поверхности, сдвинув загубник в сторону ото рта, пошевеливаю ластами и жду, когда подберет шлюпка.

Снилось что-то невероятно реалистическое, реальное, хоть сейчас вставляй в кирпичную стену воспоминаний. Возможно, что и вставил уже.