В Киеве, в парке около центра, стоит старый вагончик трамвая. Внутри у него кафе и книжный магазин. Пополам. Магазин, правда, был закрыт в связи с зимой. А вот макьято мне сделал серебряный медалист всеукраинского конкурса бариста. Он там работает, в трамвайчике.

И это после того, как передо мной в метро придержали входную дверь. Такую, большую и тяжелую, которая качается. Молча и привычно.

Ребят. Вы, это, держитесь там.

Да, а в музее Булгакова, в "гостиной", стоят два пианино, у противоположных стен, белое и черное (там фишка в том, что все белое – из романа, а остальное настоящее). И ноты на них разные. На белом, естественно, "партитуру Фауста там, где черные нотные закорючки идут густым черным строем".

В музее еще смешно было: вхожу, тетенька за стойкой хлопочет, типа "экскурсию? нет, просто посмотреть? конечно, открыто, да вы раздевайтесь, вот туда вешайте, 30 гривень за билет, сейчас сотрудница подойдет, все покажет, а вы откуда?". Ну, нормально, разговариваем, уютно-по-домашнему.

А потом как у Бута, где он, придя в какую-то деревеньку, получил отказ от хозяйки рёкана – "а вдруг мне надо будет что-то вам сказать, а вы не поймете? – Мадам, а на каком языке мы ведем этот разговор уже пять минут?": в ответ на "из Бостона" замолкает вдруг, и спрашивает осторожно: "А... по-русски понимаете?"